Junto con Martí, cultivo una rosa.

"Las amigas curan” decía un mensaje que nos enviara la negra Scharbay a unas cuantas amigas, y todas desde sus circunstancias y perspectivas dimos a “responder” diciendo que sí, que es cierto. Nada como las amigas. Perdonen que no use el masculino yo que soy tan….feminista? sí, feminista, pero es que hoy no puedo emplear el “los" junto con el "las”, hoy no. Las amigas curan el dolor que te da en el dedo meñique del lado oscuro del corazón cuando ni siquiera sabemos volar y sentimos, por cualquier problema, que estamos viviendo cien años de soledad, y vivimos como ilusionistas en esta realidad que nos tergiversa la misma vida a nosotras que nos queremos tanto. Las amigas curan, que lo sepa el mundo, ya Dios lo sabe. Curan el sinrazón de la razón, porque son ellas las que se vuelven conciencia y habla, para decirte, indicarte, ayudarte, y aunque ni siquiera sea lo correcto, seguirte. Yo al igual que Martí cultivo una rosa, no blanca, gusto del rojo, no en junio ni en enero, gusto y prefiero la primavera de cualquier abril, pero sí para la amiga sincera que me da su mano franca, la palabra justa, la escucha impronta, pero también cultivo esa rosa para la amiga que perdí en una de las bifurcaciones del camino; para la que he herido con este mal genio que hiela hasta el más incandescente de los infiernos; para con las que he compartido en “las malas y en las peores”, para las que siempre han estado, para las que están por llegar y para las que no hace mucho llegaron, pero están, desde ya, en un lugar singular, privilegiado. Seguro que Dios también tiene una amiga, de esas que curan.